jueves, 27 de septiembre de 2012

La fantasía

Me gustan tus piezas dentales,  
tus pechos pequeños, nocturnos 
tu aroma a día soleado 
tu frente marcada de luto. 

Viuda por seca y por madre 
viuda porque no enviudaste 
viuda porque sin estar el muerto; 
de tu vida ya lo quitaste. 

Congelo y tergiverso recuerdos 
para tener sensaciones ligeras 
para que la realidad no sea un tormento, 
experimento mentiras nuevas. 

Invento porque necesito 
ser un pensamiento invasivo, 
ser un objeto raro
accesorio e indiferente, virado e indefinido 
para que al final del día me encuentres reflejada en lo mas absurdo y remoto de tu falcidia.




Un poema joven, 
dedicado a Miriam Fátima Sawan, Tidpof y otros que me incentivaron a revivir este espacio virtual.

GRACIAS.

lunes, 14 de junio de 2010

Un poème, sa morale et la mien, nos libertés...

Que triste sentir ese invierno en el cuerpo,

del color negro que asusta, de los largos

de los cuerpos negros, de las siluetas surrealistas

que no me agobian, que me gusta ver, a pesar del miedo.

Se sienten como perchas pesadas, colgantes

con alas avaras de ancho, y largos copetes

cinturas tan finas, generan eso que tienen los cuadros de Petorutti

los esbozos de Frida, o las sinfonías de Nietzsche.

Las manos, y siempre las manos; los pechos

son recurrentes, anacrónicos,

simples a primera vista,

de increíble complejidad sobre su análisis.

Son los pies, son los dedos, o los ojos y los relojes

la ausencia de ellos, la presencia de otros,

lo prohibido, lo tirano, sus lejanías que aparentan ver

cuerpos desnudos; las dualidades percibidas sobre los peinados altos.

Me invaden esos rostros, extraños

como que quisieran decirme algo, sin decirme nada al verlos

solo convidan una parte de su significado, con nosotros; pobres humanos

de carente sabiduría, y de espíritu vago.

La belleza que no se ve, o que cuesta ver

el desprecio que siento hacia la masividad que lo ignora,

las máquinas, los anillos, la sensualidad;

crecen y ya no trato de pararlas, porque en todo ello encuentro mi propia libertad.

domingo, 25 de abril de 2010

"Pintora"

Creo en la vida eterna en este mundo, hay momentos en que el tiempo se detiene de repente para dar lugar a la eternidad.
- Fiódor M. Dostoievski

Se murió, se fue a vivir entre pinceles, entre telas en blanco, entre pomos abiertos. Aún no se bien quien la recibió, si fue Dalí, Molina Campos o Frida. Se fue su cuerpo, secándose, como lo hace un árbol en el invierno. Pero de pronto me han contado (y convencido) de que aquellas telas en blanco han sido intimadas por indiscretas pinceladas que rompieron con lo limpio. Aún mejor que en la tierra, sus ideas se plasman con claridad, sus trazos son mas firmes que nunca, su obra mas exquisita y su felicidad inmensa. Otros que habitan el lugar admiran con bonanza sus cuadros y se regocijan de ya no ser un ecce homo de no sentir la malicia, vergüenza, odio, rencor o vanidad; de la libertad ya no debaten, solo se limitan a disfrutarla.

Y de esa libertad que embriaga a pintora, crea sin impedimentos. Un hombre que bien he conocido le ayuda con cada bastidor de madera que llega; el clava la tela, la tensa, y se lo entrega a las manos de la pintora que ya está lista para volver a crear.

En homenaje a Susana Medrano.

sábado, 16 de enero de 2010

El hedonista

Abstinente es una persona débil que cae en la tentación de negarse un placer.
- Ambrose Bierce (1842 - 1914)
El sonido estertor de la muerte se avecina,
muerde las víceras, se las va comiendo de a poco
¿de que manera se podría estar lleno de nada?
si es vacío lo que siento, la muerte se encontrará perdida.

Pretendo sentir algo, para saber que no estoy vacío
me aferro a la vida, por el gozo del último momento
bebo los líquidos cáusticos que me ofrecen vivir
vivir y no ser la nada misma, no ser lo que nunca quise.

El ácido baja por mi garganta; la desgarra
corroe cada parte de mi, vuelve de carmín a las carnes
y siento como punzan. Y siento que me están punzando,
pero al fin estoy gozando de algún privilegio.

Afligidos mis órganos, yaciendo dulces
rodeados de masa, flotan entre la sangre y el vinagre
se fermenta todo junto, todo dentro de mí;
vivo mis últimos momentos.

Mis pensamientos acéticos sobre la vida,
cuales fueron mi máscara en la tierra,
se juntan para reírse, y por haber pensado distinto
los vivos e idiotas festejan mi partida.

jueves, 8 de octubre de 2009

Frigorifero

FRIGORIFERO

Se está quejando, lo sé porque produce un ruido circular. Es recurrente. A la vez pasajero. Es arte. ¿No es arte?, ¿qué es el arte? Explicate. No te apures. Ni a sangre fría. Heladera. Con Hache. Mayúscula. Me da miedo esa letra. Me da miedo porque no suena, pero está. Como ella. Como Melina. Recuerdo a Melina. Recuerdo su fruta. Recuerdo a mamá, la recuerdo y ese mismo recuerdo me asusta.
6 de enero de 2009, Bs. As.

Me asusta pensar, a veces me asusta. Me asusta el miedo. No, me asusta la posibilidad de sentir miedo. No es el silencio, es la ausencia de pensamiento. Es el derrumbe. ¿O no es el derrumbre?, que se cae. Que miedo, el miedo.

Escucho Jazz, suele inspirarme. Estoy tomando un tazón de café y tengo ciertas pero lejanas ganas de dormir un poco. El escritor advierte su estado, ¡que locura! El escritor me contó un cuento sobre una mandolina. La mandolina estaba rota. ¿Por qué?, no lo sé. Solo se sabía que estaba rota. ¿Y las cavidades? Sucias.
Pernoctar. ¿Hábito o placer? El paro del Dios. Ciertas galimatías del escritor, tan surrealista como real, me asustan. A veces no lo comprenden, y rien. Rien al creer que es un intento de sardonia. No señores, ¡aprendan a leerme! dijo Nietzsche y las auroras se llenaron de páginas, de letras y de mas auroras. De la Aurora. ¿Y los dones? Bien, ¿y la moral? Nah, no sirvo para eso. Creo. El creer, o la creencia es concebida a partir de la incapacidad de saber si uno afirma o no, cierta cosa. Basta. Nietzsche murió en un estado de locura infernal, entre el remiso de sus últimas páginas, que no sabría bien para que las escribía, pero lo hacía. El escritor siempre piensa que todo trabajo tiene su ciclo, hasta que vuelve (al mejor estilo Carpentier) a su semilla, donde se corrije y acepta, en el mejor de los casos. Luego se ven trabajos que no se aceptan y muchas veces ciertas aves negras publican aquellas cosas que se encuentran escondidas, solo por l'habitude du denier. Un poco de la tradición de María Kodama en aquellos años previos a la muerte de Jorge Luis Borges. ¿Y bien? ¡Ya a quien le importará tal ocaso! El famoso crepúsculo, y la bondad con que Borges nos trataba a las señoras esdrújulas. En ruinas. Ya no hay escritores, ahora hay solo personas que escriben libros. Great, the fabulous culture of the “Best seller”, I mean; at this moment I have the reminiscence of “The Buenos Ayres Herald” , Robert Cox and all of this… Things. But, this words, I don’t know, may be you can think, “oh, wow! I really want to read a fuckin’ Best seller-book” Me? No. Why this words! In my opinion (you can say “this woman trip”, you have my permission) not only an English gentleman can read the honorable and exquisite bibliography of Lord Byron. I mean, not a uncultivated person, but a common student of secondary school, could. Returning to the Spanish language, el que lee esto se preguntará ¿qué coño tiene que ver la palabra “Heladera” escrita en Italiano del título con los escritores y María Kodama? Bien, pues todo lector interesado en entender el proceso de un escritor, debe saber, conocer y dominar el curso de transporte del gas de una heladera. Punto de partida es condecendiente a punto de término. El escritor es un analísta y decodificador de palabras en ciclo. Todo lo que comienza acaba, todo lo que acaba; acaba porque tiene un comienzo, al comenzar esto digo que el comienzo ha sido el final de algo que escribí hace siete meses aproximadamente. Aprender el ciclo es fundamental, y fundamental es entender el aprendizaje y aprender es entender y entender para aprender, es basicamente el estancamiento cerebral de aquellas personas cuyas pequeñas, cerradas, herméticas y poco amplias mentes deducen cuando a la consecuencia de “leo para aprender, para saber, porque es una necesidad” se les presenta en sus cabezas como “la inucitable pérdida de tiempo”.

Nunca renunciaré al hábito del saber.

martes, 11 de agosto de 2009

¡Vive!

Sobrevive a tiempos de cambio, sobrevive a tiempos difíciles. Engaña a tu cuerpo en días y horarios. Muéstrale el camino a seguir. Conserva un centro. Encuentra la perfección en la imperfección. Razona cada movimiento. Observa tu entorno. Disfruta. Coopera. Haz de ti una mejor persona. Sigue los consejos de los mayores. Jamás te arrepientas. Vive cada día como si fuese a ser el último. Ama. Demuestra. Agradece. Siéntete único y celébralo. Camina por la cornisa si es necesario, pero jamás caigas; y si lo haces procura levantarte y no caer dos veces. Duerme. Sueña. Despierta. Nunca vivas de los sueños. Respeta y haz que te respeten. Profesa la buena educación y los buenos modales. Habla. Escucha. Oye. Cualquiera sabe hablar, más no cualquiera sabe oír. Aprende a hacerlo, practícalo y divúlgalo. Crece. Sustituye tus años por experiencias vividas. Multiplícalas por dos. Por tres. Por veinte. Pero siempre proyectando hacia un futuro próspero.

lunes, 13 de julio de 2009

No puedo contentarte con una risa, ni con una caricia

Andan el pesar y el placer tan apareados que es simple el triste que se desespera y el alegre que se confía.
- Miguel de Cervantes Saavedra

Estuviste eternamente agradecido de que te dejara dormir en el suelo, rodeado de cucarachas y bichos, más aún cuando decidí meterte en un cajón astillado y romper flores sobre tu pecho. Yo me sentí muy bien, ya que había hecho una gran obra, pero luego comenzaste a cerrar los ojos, a hablar y pedirme otras cosas, cosas que tal vez yo no tenía ganas de hacer.

Me suplicaste casi clamando, que te desnudara y te golpeara. Comenzaste a llorar. Intenté detenerme; pero no pude, tu no me dejaste. Busqué miel áspera y la derramé sobre tu espalda, atrapé osos enfermos para que te mordieran y desarmaran, tampoco te sació. Traje tierra fresca, que aún tenía restos de cáscaras de mandarinas dulces siendo penetradas por gordos gusanos, con algunos pétalos húmedos y semillas destrozadas caídas de los árboles que estaban plantados sobre ella, entré a la casa y esparcí el humus por entre tus heridas abiertas, y con una cuchara añeja y oxidada metí la tierra entre los estigmas, procurando evitar que saliera sangre. Vendé con amor cada parte de tu piel rajada y tortuosamente pasé mi lengua sobre ellas, perfeccionando la sicatrización.

La última mañana que te ví, estabas sucio. Intenté bañarte, pero me lo impediste rotundamente. Me tomaste fuerte con tus manos grandes y jalaste mi cabello enrulado y vizcoso, haciendo que me humillara frente a tí. Reaccioné con ira, pensando que tal vez sería la mejor respuesta. Busqué un arma y me la puse en la boca, jugué con ella, la bese y la mojé con mi saliva, tu me ayudaste; disparando el gatillo.
FIN

jueves, 2 de julio de 2009

Culturas (parte de "Globalización")

El indio de piel áspera infunde presión con su lanza a un pez que aún está en el agua. Ese pez, que alguna vez fue vida en movimiento, será en instantes el alimento para prolongar la vida a otros seres que han de sobrevivir. Es la lucha contra el mas fuerte, contra el mas débil, pero aguerrido. La libidinosa acción de la reproducción animal no cruza las fronteras del amor, es una necesidad natural de hacerlo; caso similar al hombre (animal costumbrista), que en ocasiones lo hace por amor y en otras solo para perpetuar su especie.

En otra parte del mundo, mas precisamente en los Estados árabes del Golfo Pérsico; Esteban y Khael compran pescado para probar una versión distinta del Börek, suplantando la carne roja y conservando el hojaldre con huevos fritos y cebolla picada, siempre acompañado de té de Ceilán con canela. A su vez, disfrutan de un McDolnald's, de varios Burguer King de la zona, y de todo tipo de productos Norteamericanos: desde Froots Loops, pasando por DVD's de Almodóvar, hasta remeras de Madonna. La unión aduanera está formada por la CCEAG* y algunos miembros de la Organización Mundial del Comercio, quienes se ocupan de lograr la interconexión e intercomunicación entre los distintos miembos de todos los campos y países existentes.

En Argentina el MERCOSUR, es el artífice y el encargado de disfrazar una realidad económica dispuesta por el INDEC. Juguetes, ropa, hi-tech; Argentina patea pelotas de trapo deshechas y viste gorros D&G, esconde laburantes Bolivianos en talleres clandestinos y escucha música en un I-pod.

La globalización ya no es una seca pendiente.

* Consejo de Cooperación para los Estados Árabes del Golfo Pérsico

lunes, 1 de junio de 2009

Fruta

He aquí uno de los textos que integran "Melina es tres". Tres relatos mínimos que describen las etapas de la vida a través de la metáfora hiperbolizada y el uso del tiempo verbal en correlación a las edades del personaje. Nada común... Espero sea de su agrado.

FRUTA

Melina ha recogido un durazno del árbol. Lo ha limpiado con su sobretodo negro y se lo ha llevado a la boca lentamente, ha incado sus dientes en el híbrido y sabroso fruto, desgarrándolo con delicadeza. El jugo ha corrido por entre sus dedos, donde posteriormente, una abeja se ha detenido, Melina no parece alterada por esta situación, por el contrario; toma la abeja con sus dedos y la deposita en una hoja cercana. Sin apuro alguno, Melina termina de comer el durazno llegando al áspero carozo. Ese carozo, tal como lo fué el durazno alguna vez, esperará ser el resultado de un algoritmo natural; estará hacia la guarda del sol, para que sus pepitas se sequen y se conviertan en semillas áridas y amargas de modo que un humano suave y tierno como Melina, lo tome con dulzura y aprenda a comerlo, ya que no será fácil soportar su sabor, pero si será enorme, la recompenza que este le dará, una cata distinta y única, que no cualquiera sabrá degustar.

martes, 28 de abril de 2009

Tenista

Corre la pelota, corre con frecuencia esa pelota; vertiginosamente sus rodillas sufren el fuerte impacto y su cuerpo tergiversa el calor con transpiración. Juzga un supremo, juzga un fracasado, juzgan miles de inferiores; todos juzgan. Ella está firme en su posición y solo se permite pequeños mohínes se satisfacción o derrota, se sofrenan todas las manifestaciones que al supremo le parezcan en exceso. Son quince, son treinta, son cuarenta; son números. Caen por globos, se buscan por boleas, se cortan por remate; se juega. Se hace un servicio; se falla, no se falla, se hace ofensivo o defensivo, con precisión o a matar. Se piensa, se corre, se ejecuta. Se practican miles de automatismos por segundo, se muerden los labios, se acomoda el jockey, se sube una media. La tenista siempre es observada. Aprende a vivir con ello.

A María Sharápova la juzgan todos...

viernes, 27 de marzo de 2009

La madera del abuelo

La madera baila entre los brazos de mi abuelo,

un martillo ronda la acción vibrante,

tête à tête, los clavos se suman;

increpando a la madera. (El abuelo no sabe nada).

Si los cuchillos no quemasen, ¿que quedaría para la manada?

cambio caigo, de lustre barniz,

las manos de mi abuelo ya son aves de rapiña;

que le buscan hasta el último roce, sin que se sufra.

La madera esta ahuecada, porque es de tronco seco;

seco y viejo, viejo y sordo,

pero así la mímesis ingenua y griega le talla un par de cuentos al abuelo

que construye con sus manos, y le imita el parque añejo.

Que ni el circo de clavos te caiga cerca,

pues la brisa lastimera, deja magullada a esta ingenua...

¡Pobre madera!, la vida le cebó su destino acabado,

ahora es una mesa, que descanza en mi pasado.

Don Retamal, siempre presente en mis letras.

viernes, 6 de marzo de 2009

El típico de GENTE, viste. No me gustan todos los periodistas.

Periodista: ¿Qué harías si tuvieses 1 millón de dólares?

Micaela: ¡Compraría talento! (Risas).

Si tuviese un millón de dolares, vendería mi alma al arte (aunque la tengo casi vendida), me reiría de las inflaciones y de mi gran interés por el zurdaje, los libros de economía y el forro delicioso ese de Marx y su Dieciocho Brumario, viviría mas el tiempo y seguramente dormiría menos por la sencilla razón de que no debería dormir para evadir problemas, le oraría a Cortázar, a Dostoievsky, seguramente a Pizarnik, por aquel librito que me encontré aquella vez, ¡a Nietzsche! por hacerme creer la mujer mas ingeniosa y peligrosa de Gualeguaychú, al menos. Le diría gracias cada domingo a mi abuelo por dejarme en herencia, la bibliografía de uno de los escritores mas Peruanos que he conocido, el Llosa. Cabalgaría junto a mis héroes de la infancia, sobre aquella primer lectura del Principito, María Elena, aquel Borges casi infantil, con su laberinto que al principio me encapsulo en una maravillada país Alicia por su similitud, los mitos Griegos de Martita, las lecturas prohibidas del Marquéz, y casi te juro que lloraría junto a Kafka por el parecido que Dios me dio a una cucaracha. Estoy afirmando también, que posiblemente llamaría cada día de esa existencia a mi ex profesora de Literatura y le lloraría por teléfono, casi gritándole ¡¡¡de veras he leído el Martín Fierro!!!

Vería en la rutina del resto, la posibilidad de escaparme a chamullarme un vago, a robar de algún comercio una botellita de scotch made in Argentina, a llevar aquel primer cuaderno de poesías infantes al Unzué y releerlo a las risas, el diario íntimo para redescubir mis primeros deseos, y revivir esos besos frutales atrás de las macetas de cerámica con ese nene que era tan lindo, pero tan incestuoso. Le agradecería a papá por haberme regalado esas palabras tan bellas de Mateo Allende y a Allende por su cholulo autógrafo, porque lo amo. Estaría atenta, a cada banda mala que saliese al mercado y les haría un piquete en su web, mientras que detras de mí, "Back to black" sonara incitándome a traer a Manuela. Y sí, le rendiría un homenaje en el desayuno a Piazzola, a los Beatles, y hasta a la Innocenti. Para mamá Grace, haría una poemario: cada día un verso nuevo, sobre la cantidad de palabras increíbles que utiliza cuando la hago calentar porque le digo que su tono de voz es demaciado soprano y las vibraciones en el aire me van quitando paulatinamente la audición. Miraría todos los días "Todo sobre mi madre" solo para ver los rastros de Almodóvar en cada cuadro y los labios de Cecilia Roth. Y hablando de Cecilia, volvería a terapia solo para decirte que sos muy parecida, y que de por si dentro de un tiempo andaré por ahí para pedirte un turno. Podría abrir la misma enciclopedia todos los días y encontrar un significado nuevo a lo mismo y si, soy tan creativa como una tapia de barro. También agarraría a "Viole" (mi guitarra, para quienes no tienen el gusto de conocerla) y tocaría "In a manner of speaking" con el solo propósito de recordar esas noches y esas cosas que no puedo decir, hermosa. Y... Morricone, Morricone de mi alma.

Jugaría con todo. Hasta con los soberbios (y soberbios que conozco, macho) jugaría para sacar información sobre sus egos y descubrir que no saben nada mas que de lo que hablan, que no tienen nada oculto, y por eso no se van a los pastos cuando hablan, como quien les escribe. Yo si tengo muchas cosas ocultas. Me gusta omitir. Pero si quieres te cuento. No es turbio, es mas bien libre. Pero si no me entiendes, te mato y me pago la fianza con el millón de dólares.

Fin de la cuestión.

Para la muñequita rubia. Te quiero mucho a pesar de que confundas a mi abuelo con Ernesto Sabato.

miércoles, 4 de marzo de 2009

La trompeta de Armstrong

Mi humilde homenaje a este hombre que me ha marcado con su carismática forma de ser y sus emblemáticas melodías que aún me ponen la piel de gallina.

La trompeta de Armstrong está desafinada. Los pistones está secos, los tubos está sucios. La trompeta de Armstrong ha perdido su brillo, debido a los rayos del sol que vagamente se cuelan desde la ventana y traspasan el vidrio en donde se encuentra expuesta. La paradoja del instrumento se da en relación al mismo; cuanto mas valor adquiere como reliquia, mas valor pierde en su espíritu.

lunes, 16 de febrero de 2009

Poesía de ciencia ficción

"Coplas por los días en que dictará el Apocalípsis"

I

Desnúdese el ser,

mostrando su vagina de hierro;

exhibiendo

cómo sus partes están

mecánicamente perfectas,

intocables

nunca cambian de identidad;

permaneces frívolas y calmas

como asechantes.

Presionan contra los bordes

ajustados por el tamaño;

futuristas.

II

Clonada y desnuda,

dentro de un frasco con líquidos

espesos

inodora y cautivante,

decanta al fondo la belleza

inquirida;

caen cápsulas con sentimientos

eferven* como el mismo mundo:

autocatalíco.

¿Se salvará sola?

Se salvara desnuda,

y perfecta.

III

Antes del fin,

ucronías caen de la mano

talantes;

ponen sugestivas del pasado

las traen al presente;

calmadas

prohíben su repetición

vencen los vencidos,

siempre

juegan los tímidos

y ganan

modestamente.

IV

Cataclismo sucumbe.

En el fervor de la distopía le ha cambiado...

¡Juan!

El ultimo libro del Antiguo Testamento,

arden sus paginas retrógradamente

en fuegos ácidos

se desenvuelve y comienza.

Lloran algunos, otros caen;

mueren

le temen al temor,

no al dolor

están acostumbrados a sufrir.

*eferven: lic. Poética: efervescer, hará efervescencia.

Aquí un poema que escribí para mandar a un concurso y al final no mandé nada.

viernes, 5 de diciembre de 2008

Sacrificio

Mercedes roza los umbrales del placer junto una gota de transpiración que lentamente corre por el perfil izquierdo de su cara. Mercedes sale a correr cada mañana entre las seis y las ocho. Solo es ella contra el camino, sus deportivas y el asfalto, la ruta y unos pocos autos. Mercedes cierra los ojos y comienza a divagar, Mercedes sospecha que la rutina se desvirtúa a su favor cuando abre su mente, cuando piensa; piensa cada día miles de cosas distintas, aunque en ocasiones vuelve a rememorarlas para generar nuevos pensamientos. Mercedes es única en el mundo, Mercedes sabe como mover sus brazos de manera tal que su vida logre pender de un hilo. Mercedes es consiente de caminar por la cornisa cada día, evitando caer.
Yo también me la imaginaba mas joven a Mercedes jajaja...

miércoles, 8 de octubre de 2008

Narratio de impronta extendida

El sicario mató al diablo
por: Micaela Romani
Aliento de café blanco, de dormidas y de insomnes, de ojos abiertos y de soledad esporádica dentro de un ateneo para asesinos con clase.
El insolente no quiso venir, se ha rebelado contra la requisa. Es un confinado, pero actúa como una gaviota, mejor le será el amor, guardar respeto y honor, y a manto seco partirlo sin que yo pague.¡Mancho diablo!, ha de sentir como sus venas arden sin lograr encontrar el nácar del paraíso; y así sin ser un fiel a su credo ni a su dogma, será un gran Cristiano.
Marcará las doce el reloj a cuerda que Mateíste Franco habrá ajustado, adelantado veintitrés minutos. Tres minutos antes de la medianoche preparará su café blanco y dos más superponiéndose a este último esperará antes de ceñir su ceja izquierda y llamar a los bisoños. -¡Apareceos borregos del gran sicario!, que el jefe os ha llamado... Preséntasele que guardia el sabrá suplir sus faltas y aún regalarle el cielo. ¡Acatar órdenes borrego!, a eso me refiero.Cabizbajo, el pipiolo más garante hizo lo que se le pidió. La tarea era simple; matar un ciervo quebrándole las patas y volver hacia el recinto sin hacer alarde de lo que le habían mandado a ejecutar, ni nada que se le parezca. El ambiente estaba de fantoche. Quieto y lleno de hipocresía; en el frente todos conversaban sobre muertes casuales de la vida cotidiana y otras delicias, en la parte de atrás, dos de los sicarios (el que mató al pobre ciervo y el diablo) las potencias; las partes contrapuestas, el honor por la trasgresión y el honor por la responsabilidad, juntas como nadie las podría tener, en un sillón de gamuzón rojo. Muy de golpe, el que mató al pobre ciervo, se levantó y lo tocó, insinuando tal vez afecto; diciendo que se iba a recostar, el diablo; alterado por la situación, lo siguió.
Lo besaron en la boca con una Star calibre 6,35mm.

jueves, 19 de junio de 2008

Otro mito...

Omnis homo méndax
“Todo hombre es mentiroso”
(Editio precept, sin corregir)
Por: Micaela Romani
Mito que intenta explicar el fundamento de la mentira, basándose en la mentira misma y con el objeto de demostrar que el hombre además de ser un ser racional; es un ser mentiroso.
Se es la realidad que se piensa y se dice, más no la que se siente. Ocultar la verdad total o parcialmente de una situación, es un simple y cotidiano acto llamado “mentira”. Esta acción es una tentación que los hombres sufrimos todo el tiempo.
He aquí la historia de la mentira, concebida en el mismísimo vientre de la Diosa Eris, una de las mujeres más sorteadas de Europa. Mujer carroñera, astuta, ventajera y perspicaz. Los hombres, Dioses, semidioses, titanes, cíclopes y divinidades menores, intentaban no tratar con ella. Pero había una Diosa llamada Harmonía, cuya inocencia le forjaba hacer oídos sordos a cualquier comentario nefasto sobre cualquier persona. Harmonía, además de ser la Diosa de la paz y la avenencia marital; era casta y pura. Había pasado toda su vida esperando al Dios más sublime, ella esperaba encontrar la perfección de la perfección. Un día, iba Harmonía caminando por el bosque, juntando flores cuando de repente; aparece ante sus ojos el hombre más agraciado que hubiese visto en su vida, su nombre era Adrasto, era hijo de un antiguo Rey de Argos. Lo que la desdichada Harmonía no se imaginaba, era que ese hombre era nada más y nada menos que Eris, oculta en el cuerpo de un leñador de la zona. Desconociendo esto, Harmonía se acercó a hablar y al parecer su belleza física era proporcional a su belleza interior. Durante dos años se vieron cada mañana y se pasaron largas horas dialogando y conociéndose hasta que por fin Adrasto le propuso matrimonio. Harmonía, feliz; aceptó sin poner ninguna objeción. Mientras se sucedía el casamiento, en la casa de quién fuese Adrasto en realidad, es decir; el leñador, su madre -quien amortecía de una enfermedad incurable- y su hermana se preguntaban que habría sido de el, ¿porqué no había vuelto a casa?. Su hermana cuya gracia era Minetles, desesperada, angustiada y ya cansada de no tener respuestas claras inició una búsqueda imperiosa. Recorrió cada rincón de los reinos donde -precariamente- muchos mendigos y hombres sin hogar se asentaban. Pero desafortunadamente no logró hallar dato alguno de su hermano. Ya estaba oscureciendo, empezaba a hacer frío y el bosque comenzó a tornarse fosco, parecía que las plantas y los árboles hablaban, el viento soplaba fuerte y no había ni un alma en pena. Asustada, apuró el paso para regresar a su hogar, pero entre la oscuridad, el miedo de la noche y la infortuna -o tal vez fortuna en este caso- la llevaron a tomar un camino distinto, que sin saber la llevaría con su hermano. Caminó largas horas; hasta que el pavor, el agotamiento y la tristeza terminaron por ganarle. Divisó a unos pocos metros, una casa; pensó que tal vez podrían ayudarle a encontrar a su hermano, volver a su casa, o en el mejor de los modales, la dejaran descansar allí esa noche. Así que se dispuso a tocar la puerta... –¡¿Quién vendrá a molestarnos a esta hora?! –Exclamó Adrastro muy molesto. –No lo sé querido. Ve a fijarte por favor. –Le contestó Harmonía. Y Adrasto (Eris) abrió la puerta y quedó estupefacta. –¡¿Que quieres aquí?! –le gritó con ímpetu. –¡Verono, hermano mío!, ¿qué te sucede?, ¿porqué me gritas así?, ¿a dónde estuviste todo este tiempo? –Exclamaba su desdichada hermana. –No se de que hablas, desquiciada. Tú no eres mi hermana y yo no te conozco. Así que por favor vete. Absorta, y sin salir de su asombro, comenzó a hablarle de su infancia, su adolescencia y parte de su adultez; todo lo que había sucedido hasta entonces. Fue así que su buena intención pudo más que la maldad de Eris y le contó la verdad, le dijo que se había disfrazado con el cuerpo de su hermano para que Harmonía madurara. A pesar de esto seguía mintiendo en algunos detallas y no lograba dejar de hacerlo. Así que la misma labor que Eris habría realizado sobre Harmonía para lograr enamorarla, Minetles tubo que hacer para convencer a Eris que por favor le devolviese a su hermano, su madre estaba muy abatida y enferma, en estos dos años su enfermedad había avanzado mucho; ya casi no reconocía personas, pero aún seguía pidiendo por su hijo, quienes estamos a su lado profesamos que no le queda demasiado tiempo, y que al menos le gustaría ver a su hijo antes de partir. Luego de largo tiempo intentando convencerle Eris habló con Harmonía y le explicó la verdad, difícil de entender para ella, pero falló a favor de su verdadera familia y pensó que tal vez este leñador -cuyo nombre desconocía- era un buen hombre. Así que se arriesgó hacia un futuro no tan prometedor ni próspero pero que -tal como sus creencias lo dicen- podría y debería encontrarle el lado positivo. Luego que Eris salió del cuerpo y Verono se encontró con su familia, su madre agonizó por cuatro largos días y al final de este, falleció. Al punto de que Minetles le explicó todo y Verono no salía de su asombro se decidió a ir tras Harmonía quién no paraba de llorar desde hacía días. Al llegar a donde en algún momento había sido su hogar se encontró con un panorama desolador. La bella Harmonía rota en pedazos, en un lugar que a su áspero criterio aún le parecía sarcásticamente hilarante y burlesco. A pesar de su oficio, Verono era un hombre muy sensible y comprensivo, quien ante esta situación se vió muy tocado y decidió hacerse cargo, a pesar de que no había sido más que una víctima de la situación. Explicole a Harmonía quien era el, que hacía y como había vivido todos estos años. Secó las últimas lágrimas cristalinas que rodaban por sus mejillas y cuando lograron una vínculo especial entre sus miradas, Harmonía entre un llanto plañidero le preguntó. –¿Entonces no sabes quién soy? A lo que Verono contestó: –Se quién eres perfectamente tan solo mirándote a los ojos. Así, cada vez que Eris se disfrazaba con el cuerpo de alguien se creaba una mentira, la que muchas veces terminaba con la felicidad de las personas y no lograba cerrar las heridas de ninguna manera.
Lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, ya no podré creer en ti.
–Friedrich W. Nieztsche
FIN -------------------------------------------------
Bueno, tal como lo aclare al principio está sin corregir, en la primera edición, y encima me faltan las citas que no se donde habrán quedado y como corolario el Sr. Blogspot (grandísimo hijo de...) no acepta ni espacios, ni párrafos, ¡ni sangrías! jajaja, les juro que lo odio. Emm, hace bastante tiempo que no publicaba nada, así que como ven; he vuelto al ruedo. Espero el mito sea de su agrado, lo escribí hace unas semanas para el fuckin' colegio, así que... Sean felices, coman perdices y practiquen la paz. Creo que no diré nada más, jaja sí. Mejor me callo.